Le vieil homme tousse. Il est maigre et respire avec peine. Un liquide brun coule des commissures de ses lèvres sèches. Et sa tête sur l'oreiller est inclinée vers l'arrière. Le notaire revient dans la chambre juste comme Myriam finit d'enfourner un autre objet dans la poche maintenant difforme de son kangourou. Ça vaut pas grand-chose. Cent cinquante, déclare Thomas. Le notaire chiale un peu. Il se calme rapidement, voyant bien qu'il ne pourra avoir plus. D'accord, dit-il. V